Балада за саксофон

„Залез слънце. Градът се огрябва в цвят синьо. Чашата със следи на алкохол и червило, полата на гърба на стола, светлината, шепотът на колите, съблазнителният поглед на голата жена, всичко това композира една балада за саксофон, бавна и топла”.

- Харесва ли ти?
- Да, много е красиво.
- И ти си много красива.

Приближава се, сяда зад нея в леглото, и почва да я целува по шията, раменете, ръцете. Гали гърдите й. Дърпа я леко и тя ляга. Почва да я целува по тялото. После спира.

- Не участваш...Искаш ли да играем една игра?
- Каква игра?
- Можем да я наречем играта на истината.
- Детски глупости.
- Айде. Ти си първа.
- Ти си този дето иска да играе. Ти си първи.
- Добре, но трябва да отговаряш само истината. Найстина ли ти харесват нещата които пиша?
- Нали, току що ти го казах?
- Добре. Твой ред сега.
- Как върви работата ти?
- Няма да говорим за това. Разбрахме се, че няма да говорим за работата. Питай ме по-интересни неща.
- Ти си този дето искаше да играем тази тъпа игра. Отговорих на въпроса ти, сега ти отговорх на моя.
- Отвращава ме. Не мога да стоя цял ден затворен в едно малко магазимче. Ето, доволна ли си?
- Не мога повече с тебе. Не мога да го търпя. Не живееш в реалността.
- Коя реалност. Единствената реалност за мене е, че трябва да пиша. Не мога да си губя времето зад касата на някакъв квартален денонощен магазин. Как можеш да го разбираш това. Как можеш да не разбираш мене?
- Въпреки това, единствената реалност е, че никой не ти плаща за нещата които пишеш.

Става от леглото и отива до прозореца. Отказва се да го погледа в очите. Гледа града от прозореца.

- Реалността е, че съвсем ми писна вече от този нелепен театър : да се обличам като курва когато съм тука, да си слагам червило, да стоя полугола в апартамента ти за да се чувстваш ти героят на този роман който няма край. Реалността е, че не живеем през 30те, без значение колко използваш тази стара пишещя машина. Реалността е, че когато гледам от този прозорец, не виждам синият цвят на града, а мръсни улици и сиви блокове...и няма никакъв шепот от колите, само един силен ужасно проникващ шум...и това не саблазнителен поглед, а скучен поглед. Нали искаше играта на истината? Няма алкохол, нито баланда за саксофон, тука не е Ню Йорк...и ти не си велик писател...нито аз твоето вдъхновение.

В леглото се очертава силуета на едно тяло. До него празна опаковка успокоителни и празни бутилки от алкохол. Стаята е студена. Изгрев слънце.